Без культуры
Мне матом всверливаясь в ухо ,
Идут-бредут людей стада .
Всё набивает чем-то брюхо
Кабанорылая орда .
На честность и на благородство
Таращат бельма мутных глаз ,
И , празднуя души уродство ,
Стихи спускают в унитаз .
Я не хотел души похмелья ,
Но сердце втоптано в помёт .
Запомни , вспухший от веселья ,
Что вслед за матом – пулемёт .